Стихи получаются настолько истерично-ноющими, что выкладывать просто стыдно.
Стер от греха.
Зато хоть муза пришла.
Моя муза похожа на Бабу Ягу, если это лучшее, что я сейчас могу.
А ведь считал себя творческим.
Одиночество противной пустотой ворочается у диафрагмы.
Но все в порядке.
Это просто период такой.
Ожидания.
Мне кажется тяжелому ноющему посту все таки быть сегодня-завтра.