Технически, он был только частью истории.
В этой пепельнице слишком много бычков, в этой квартире слишком тихо, и даже шум шоссе с балкона не разгонял ту ленивую тоску, что поселилась здесь, множество дней спустя того самого, когда все пошло не так.
Фотографии на стенах смотрят с укоризной немного, особенно самый большой портрет, составленный из множества фотографий поменьше - их около сорока, но они бесконечно повторяются, образуя то самое любимое, немного недовольное выражение лица. В этой комнате все словно замерло - неполитые цветы на подоконниках, помятая одежда на стуле, губная гармошка на столе, сваленные в кучу книги, листы и коробки из под дисков. Даже диван, на котором всегда происходило все самое интересное, сонно скомкан незаправленным покрывалом.
С тех самых все ничего не изменилось.
И каждый раз пытаться все исправить - с придыханием, с огнем в глазах - и каждый раз ты сидишь немного позже, и видишь повторение тех самых событий.
Мне становится боязно становиться жертвой судьбы. Или своего однажды неверного выбора.