Люди творческие перестают быть мне понятными. При том, что я вроде сам считаю себя человеком творческим.
И господи, как мечтательно порой представить себя обычным. Фиг с ними с талантами и амбициями - обычная жизнь, работа, семья, дети. Обычная старость, и банальная смерть от... от чего там банальные смерти?
Подсказывают, от алкоголизма, у нас в РФ. Ну и ладно, все лучше, чем суицид.
Нет, я не депрессивен, я просто думаю вслух.
В печатной форме.
Бегущая строка мыслей в голове все чаще напоминает откровенную шизу - в мыслях исключительно "мы", "нам" и прочее. Всем нам. Всем нам, безумным.
Может, это и правда зимняя хандра. Может потому, что девушка, которая мне сейчас симпатична, сваливает в свой Саранск до конца своих лет, отказываясь от амбиций и талантов, и станет обычной вот уже скоро. И всем это хорошо, кроме того, что я такой милый и творческий здесь. А милые и творческие в отношения на расстоянии не верят - там именем из четырех букв все красной краской перечеркнуто много раз. При этом останься дама в Москве - сломается. Много я таких девушек с периферии видел в стольном граде - Москва место жуткое и портящее людей.
Иронично подметить, что коренные москвичи к этому как правило имунны.
Как хорошо, что я не коренной москвич.
Так вот, зимняя хандра.
Мне бы впасть в спячку, и проснуться где нибудь ближе к маю. Уехать на 21 куда-нибудь далеко-далеко, и там на жаре и желательно у моря одеть наушники, и загорать-спать-наслаждаться эстетикой прекрасного звучания рок-групп разных сортов. Ну может и парой реперов. Раскурить отличный багамский косяк (вот такой отличный), и далее по Мерфи.
Но это мечты.
А впереди - ежедневные походы и общение с людьми, которые меня раздражают. Суровая рутина работы и бессонные ночи за конференциями. Дети, которые не хотят учить английский. Какие-то попытки что-то исправить в своей и десятке чужих жизнях. Столько всего, что надо сделать, ради этого самого момента отдыха.
И иногда смотришь вперед, и так хочется сдаться и сказать "эй, я это не втащу. Не смогу. Уходите все, я устал."
Но не царское это дело, бросать что-то на полпути. Даже если это что-то - жизнь.
Где же моя берлога, где запасена рыба и мед, чтобы я мог наконец лечь, подложить лапу под щеку, и наконец уснуть спокойно.
Не ожидая будильника, звонков, или даже солнца.