Я хочу писать стихи, снова, как в мои лютые шестнадцать.
Когда во первых было плевать, как это звучит, и я просто выплескивал впечатлительную душу на бумагу.
И во вторых - когда слова, пусть и примитивно, но ложились удивительно легко.
А сейчас...
Приходят какие-то обрывки строф и четверостиший, но они не складываются в картинку, как раньше. Я не знаю, что случилось с моей музой, но она не возвращается. И вместо творческого прогресса в поэзии приходит стойкое ощущение, что я и мои работы - унылое говно.
И нет, я не прошу это опровергнуть.
Я хочу, чтобы это чувство из-под кожи вернулось ко мне - когда пальцы порхают по клавиатуре и выстукивают ритм, который рождает осмысленное стихотворение.
Мне кажется, что это творческое нечто во мне впало в спячку как бурый медведь - сосет лапу и ждет какой-то эмоциональной весны.
Которая все не наступает.