Пальцы на клавиатуре подрагивают в нетерпении. Они хотят писать, много и красиво, правильно расставляя запятые и искря метафорами.
Но по каким-то не совсем мне ясным причинам, текст в голове не складывается.
Может быть, это простуда.
Какая-то часть меня люто скучает по шестнадцатилетнему дурачку, который мог просто положить пальцу на клавиатуру, и дальше начиналось волшебство творения художественного текста или стихотворения.
Не то, чтобы тогда я писал о чем-то умном.
Но сам факт.